Nas redacções assépticas onde hoje é proibido fumar e o chá substituiu os copos de wiskey, faltam homens de casaco de cabedal a cheirar a nicotina, daqueles que cospem no chão e se parecem com o Bogart. Faltam cigarros ao canto da boca e baforadas expelidas ao telefone. Falta o chumbo a correr nas veias e uma certa dose de loucura a passar pelos dedos. Faltam gangsters e não se ouvem tiros. It's all so quiet, it's all so...
Dantes o triângulo era uma forma sem arestas, como outra qualquer. Agora é puro arame farpado. Filho da mãe do Édipo.
Alguém avisa aquele senhor lá em cima, que é suposto ter as chaves do céu e mandar no tempo, que JÁ CHEGOU A PRIMAVERA logo é favor fechar a torneira que já não basta tudo o resto e a malta ainda tem que se levantar de manhã (pronto, ao final da manhã) com uns janelões com muito céu e muito rio e levar com um sem fim de cinzento que nunca mais acaba para onde quer que se olhe. QUERO O MEU AZUL DE VOLTA.
Há um certo reboliço que nos cola costas com costas à cadeira e que nos mantém ali horas, em silêncio, a tentar embalá-lo. A chuva veio, mas não trouxe a calma habitual. Desperdicei cada gota como desperdicei cada minuto de tanto andar para trás e para a frente no tempo. Não quero desperdiçar tempo. Mas não quero aproveitar o tempo se for puro desperdício. Quero e não quero. Gosto tanto de não fazer nada como de fazer o que gosto, mas não gosto dos dias que não sabem a nada. Não gosto do que não sabe a nada. E a memória desse sabor tem atormentando as minhas papilas gustativas, que entretanto abriram uma pequena guerra aos maxilares. Estão costas com costas. Eles, primatas, porque querem agarrar, elas, sapiens, porque temem provar.
(A huge Roman amphitheatre, sparsely attended. REG, FRANCIS, STAN and JUDITH, the People's Front of Judia inteligentia, are seated in the stands. They speak conspiratorially.)
O frontispício do castelo advertia:
Cumpre-se hoje o décimo milésimo ducentésimo vigésimo oitavo dia de desassossego. Tudo junto, dá 28 anos. Parabéns. Esteve inspirado quem se lembrou de te chamar Rotativa.
Ele tinha perdido o rasto. Voltou para trás à procura dos passos na areia. Já não havia passos na areia. Olhou para trás, que no caso era para a frente - nem rasto. Tentou calcar os pés na areia. Andou para a frente, outra vez para trás, agora para o lado. E os olhos não vêem nada, nenhum caminho fica neste chão. A memória dos passos perde-se nele. O andar não faz caminho neste chão. Não há caminho neste chão.